А поэта разобрали на цитаты по строке,
Размочили, расхлебали в
раскаленном в кипятке
Маслом тающим намазать поспешили на кусок
Выпили до дна, до краю
творчества соленый сок
А ему строка – как жизнь, рифма – творческий излом
У него душою брыжжет
стихотворный перелом
Кто его задеть сумеет, кто его теперь поймет…
По-другому не умеет,
он так дышит, так – живет
А его распяли ритмом, мол, ты мученик строки
Мол, ты пишешь, умирая
от бесплодной от тоски
Мол, давай скорее рифму, нам твои стихи – вода!
Без тебя страдать и плакать,
без тебя одна беда!
Разобрали, развернули. Сыпет строками фанат –
Мол, ты лучший, модный, вечный,
мол, ты кум, и сват, и брат…
Критики нагрянут громко, рассыпая звон фанфар
Мол, какие ритмы в строках,
Мол, смешал и лед, и жар!
Как отточены сравненья, и огромен слов запас
Ты – магистр, мастер, гений,
монстр, бог и просто ас…
Ты талантище от бога, дай автограф поскорей…
Слава плачет у порога
– не хватает ей дверей
Выпили, порвали душу на осколки, на клочки
мол, остались от поэта
мухоморы да сморчки
мол, куда же делась радость этих звонкий чистых строк
оказалось, просто малость,
просто вышел, вылез срок
Он стихи уже не пишет, он их с кровью достает
Из-под неба, из под крыши,
где звезда звезду зовет
Он стихи свои из сердца вырвал с корнем по чуть-чуть
Он кричал, смеялся дерзко,
Заливая в сердце ртуть.
Не осталось, поломалось, истончилось, прочь ушло…
А поэту оставалось –
Засушить все что цвело
Не заметили средь строчек золотой его тоски
То, что были все слабее
Невозможные броски
Что слабее, что серее стала кожа на щеках
Что в глазницах затаился
Серебристый влажный страх
Что согнулся он устало, шепчет «Что ни напиши…
Растащили, разобрали…
Не заметили души»