История недописана и несказана, не вытянута из ящика, из стола, не выброшена в мусорник, не измазана вареньем красным ягодным. Не была еще дочертана доля твоя нелегкая, еще не сказаны вовсе слова, в словах хоронишь правду, жизнь изжигая крохами, забыв про туз козырный, что в рукавах… Идешь устало, свой страх рассыпая ворохом, кричишь воронам, что нету уже пути… Молчу. Чужая гибель. Чужие мороки. Дорога в небо. Вечер. Пора уйти. А что сказать – не знаю, право, твоя история сокрыта в строках, прячется за углом. А где-то небо, а где-то, наверно, море есть, и что-то кроме, и будет оно потом.
Одним судьба – идти наперекор ветрам в лицо, течению навстречу…
Они – предназначению укор, они летят – крылатые их плечи.
Такие входят на костер легко, приняв судьбу героя поневоле.
Таких уносит ветер далеко горячим пеплом, перекатиполе…
Их жизнь – границ секущая черта, их смерть несет свободу избавленья.
Им время – краткое мгновенье.
За ним приходит вечность.
Навсегда.