aleks_raiden

(для тех, кто читал первую часть – между этими новеллами промежуток в 13 лет, все предыдущие события будут со временем описаны, я пишу то, что больше всего соответствует настроению)

Вы не поверите, но истории свойственно повторятся. Как будто все в этом мире завязано в одну большую спираль, как линии на волчке, они то сходятся, то расходятся.
Стоял один из первых весенних дней, хотя на календаре был еще февраль, но весна уже повсюду ощущалась – и в воздухе, и в природе, даже люди вели себя по другому. Если бы бумага на календаре могла меняться, она бы тоже преобразилась. В тот день я стоял на углу Бич-роуд и Тринадцатой авеню (я уже учился в университете своей мечты – MIT, Массачусетском технологическом, правда только на первом курсе. Должен признаться, что это я заработал собственными силами – папа даже не узнал об этом до того самого памятного дня, когда огромный серый конверт не оказался под нашей дверью). Хотя солнце довольно сильно припекало, но даже в полдень еще можно было находится на открытом пространстве, не боясь упасть с тепловым ударом, хотя иногда, в середине лета температура доходила до трехсот пятидесяти градусов – честно говоря, я не очень могу себе представить такую жару, но старожилы клянутся, что такое было летом 54.

Возможно вы скажете, что в этой жизни мне повезло. Иногда я сам так думаю. А еще мне кажется, что в каждого человека, которого я вижу перед собой есть то, чего нет у меня, чего не было и не будет у меня никогда. Или вы думаете, что я свихнулся? Может вы измените свое мнение, когда услышите мою подлинную историю (или наоборот – сразу же побежите звонить парням в белом, – не зря же вы платите в муниципальную казну налоги на содержание медслужбы).

Я еще раз осматриваю стол – он ведь должен быть идеально обставлен. Да, здесь все точно соответствует правилам этикета и даже художественной гармонии – наверное даже кто-то там далеко, за теми вот тучами узнал, что именно сегодня я использую специальный сервиз из белого фарфора с тонкой росписью темно-красного цвета, и поэтому едва уловимые солнечные лучики света, пробиваясь сквозь вечерние облака на горизонте, имеют красноватый оттенок. Их блики уже не играют, вероятно, даже такое большое солнце успело за день утомится, они только нежно и тихо блуждают среди приборов, будто стараясь всех коснуться и на всем оставить свою незримую небесную печать. Ложка и нож из прекрасной швейцарской стали, обязательно лезвием в сторону тарелки лежат справа, вилка, сверкая кончиками зубьев – слева. Все, как нужно, ничего лишнего – ведь вдруг эти лучики не спроста тут, возможно именно они главные инспектора этого стола, как посланцы неведомых сил, для которых идеальность и порядок, гармония превознесенная в высшую точку силы закона и есть идеал и единовозможный мировой порядок. Наверное нам, простым людям, не стоит нарушать этот порядок.

Унылый осенний день медленно шел к своему завершению – вечер, вечный предвестник ночи уже стучался в двери, но а люди… всего лишь люди… Они еще не знали этого, только редкие животные, которые всегда отличались повышенной чувствительностью к природе, уже чувствовали приход его величества НОЧИ.
Город. Обычный город, где тысячи и миллионы человеческих существ ходят, бегают, ездят или летают из одного места в другое, движимые лишь им понятными мотивами. Возьмите в отдельность любого из них, выдерните его из привычной обстановки – нескольких бетонных стен, мебели и других, столь же обычных для него вещей – и он уже совершенно не будет знать, что надо делать, куда идти и к чему стремится. Но в своей стае он свой, он знает куда идти и что делать, хотя иногда даже не догадывается, что не его мысли и поступки, что-то, что делает он, вполне может сделать любой другой человек, вообще любое существо или даже бездушная машина. А все его мечты и стремления – совсем не его, а просто рассчитаны кем-то… Возможно, другим человеческим существом, стоящим чуточку выше на лестнице эволюции… Почему человек делает что-то? Знает ответ, или же только думает, что знает, а на самом деле никакой точной логики и ответа нету?